LA PIADA
I | |
Il vento come un mostro ebbro mugliare udii notturno. | |
Errava non veduto tra i monti, e poi s'urtava al casolare | |
piccolo, ed in un lungo ululo acuto fuggiva ai boschi, | |
e poi tornava ancora più ebbro, coi suoi gridi aspri di muto. | |
L'udii tutta la notte, ed all'aurora, non più. Dormii. | |
Sognai, su la mattina, che la pace scendeva a chi lavora. | |
Or vedo: scende. Scende: era divina l'anima. | |
Il cielo tutto a terra cade col bianco polverio della rovina. | |
Non un'orma. Vanite anche le strade. | |
La terra è tutto un sol mare e onde bianche, di porche ov'erano le biade. | |
Resta il mio casolare unico, donde esploro in vano. Non c'è più nessuno. | |
E solo a me che chiamo, ecco risponde il pigolio d'un passero digiuno. | |
II | |
Sul liscio faggio danzi corra voli, Maria, lo staccio! e trpicchi giocondo, | |
vaporando il suo bianco alito fino, che si depone sul tuo capo biondo. | |
O lieve staccio, io t'amo. Il tuo destino somiglia al mio: | |
tener la crusca; il fiore, spargerlo puro per il tuo cammino. | |
E fai codesto con un tuo rumore lieto, in cadenza: | |
semplice ma bello per l'orecchio del pio lavoratore. | |
Ma triste, sotto mezzodì, per quello del viandante, | |
che rasenta i triti limitari del lungo paesello: | |
ch'ode un danzar segreto, ode tra i diti di donna sola, in ogni casa, | |
andare te, casalingo cembalo, che inviti lo sciame errante al tacito alveare. | |
III | |
Taci, querulo passero: t'invito. Sempre diventa il tuo gridìo più fioco: | |
taci: or ora imbandisco il mio convito. | |
Il poco è molto a chi non ha che il poco: | |
io sull'arola pongo, oltre i sarmenti, i gambi del granoturco, abili al fuoco. | |
Io li riposi già per ciò. Ma lenti sono alla fiamma: | |
e i canapugli spargo che la maciulla gramolò tra i denti. | |
Nulla gettai di quello che non largo mi rese il campo: | |
la mia man raccoglie anche i fuscelli per il mio letargo. | |
Serbo per il mio verno anche le foglie aride. | |
Del granturco, ecco via via mi scaldo ai gambi e dormo sulle spoglie. | |
Ciò che secca e che cade e che s'oblia, io lo raccolgo: ancora ciò che al cuore si stacca triste | |
e che poi fa che sia morbido il sonno, il giorno che si muore. | |
IV | |
Il mio povero mucchio arde e già brilla: | |
pian piano appoggio su due mattoni il nero testo di porosa argilla. | |
Maria, nel fiore infondi l'acqua e poni il sale; dono di te, Dio; | |
ma pensa! l'uomo mi vende ciò che tu ci doni. | |
Tu n'empi i mari, e l'uomo lo dispensa nella bilancia tremula: | |
le ande tu ne condisci, e manca sulla mensa. | |
Ma tu, Maria, con le tue mani blande domi la pasta e poi l'allarghi e spiani; | |
ed ecco è liscia come un foglio, e grande come la luna; | |
e sulle aperte mani tu me l'arrechi, | |
e me l'adagi molle sul testo caldo, e quindi t'allontani. | |
Io, la giro, e le attizzo con le molle il fuoco sotto, | |
fin che stride invasa dal calor mite, e si rigonfia in bolle: | |
e l'odore del pane empie la casa. | |
V | |
Chi picchia all'uscio? Tu forse, Aasvero, | |
che ancora cammini per la terra vana, arida foglia per un cimitero? | |
Chi picchia all'uscio? ...E fioca una campana suona... Chi suona? | |
Forse un vecchio prete, restato a guardia della tomba umana? | |
E' solo; e ancora mezzodì ripete l'Angelus, | |
ed a rincasare invita, morti, voi, che sottoterra ora mietete. | |
Socchiudo l'uscio. Antica ombra smarrita, che in cerca erri del corpo; | |
ultima foglia, che stridi ancora dove fu la vita; | |
quel vento t'ha portato alla mia soglia, vecchio ramingo, | |
ultima foglia morta d'albero immenso che non più germoglia? | |
Ma tu sei vivo: hai fame! E qui ti porta necessità. Sei vivo: soffri! | |
Vivo sei: piangi! Ed ecco, dunque, apro la porta: | |
entra fratello, che ancor io ...si, vivo. | |
VI | |
Entra, vegliardo, antico ospite: ed ecco l'azimo antico degli eroi, | |
che cupi sedeano all'ombra della nave in secco | |
(si levarono grandi sulle rupi l'aquile; | |
e nella macchia era tra i rovi un inquieto guaiolar di lupi...): | |
il pane della povertà, che trovi tu, reduce aratore, esca veloce, | |
che sol s'intrise all'apparir dei bovi: | |
il pane dell'umanità, che cuoce in mezzo a tutti, sopra l'ara, | |
e intorno poi si partisce in forma della croce: | |
il pane della libertà, che il forno sdegna venale; | |
cui partisci, o padre, tu, nelle più soavi ore del giorno: | |
ognuno in cerchio mangia le sue quadre; più, i più grandi, | |
e assai forse nessuno; forse n'ebbe più che assai la madre, | |
cui n'avanza per darne un pò per uno. | |
VII | |
Azimo santo e povero dei mesti agricoltori, | |
il pane del passaggio tu sei, che s'accompagna all'erbe agresti; | |
il pane, che, verrà tempo e nel raggio del cielo, sulla terra alma, | |
gli umani lavoreranno nel calendimaggio. | |
Che porranno quel di sugli altipiani le tende, | |
e nel comune attendamento l'arte ognun ciberà delle sue mani. | |
Ecco il gran fuoco, che s'accende al vento di primavera. | |
ma in disparte, gravi, sulla palma le bianche onde del mento, | |
parlano i vecchi di non sò che schiavi d'altri e di sè: | |
ma sembrano parole sepolte, dei lontani avi degli avi. | |
Guardano poi la prole della prole seder concorde, | |
e, con le donne loro e i loro figli, in terra sotto il sole, frangere in pace il pane del lavoro. (Giovanni Pascoli) |